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Paul Gauguin.
Un ami est décédé. Parti sans rien dire, pressé par une mort hâtive.
Son âme juvénile ravie en plein midi de l'existence.
Qu'avait-il de si important à faire de ce coté-là qu'il s'emporte à cet âge précoce ?
Mais la mort ne délivre jamais de réponse, que des souvenirs.
Un visage sans ride qui habite l'espace avec l'aisance de ceux qui se sentent chez eux.
Un sourire et la clarté d'un regard en héritage.
Et de surcroît, de la joie.
Moi-même.
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