Journal d’un Métaphysicien de passage.
Déambulations, soliloques, billevesées et autres histoires à dormir debout.
Simon Schollum. Photographe. À toutes et à tous, D'ici ou d'ailleurs. Bonne Année !
Anastasia Rudenko. Photographe. Collision éloquente de faits d'actualité : Macron fête ses quarante ans à Chambord tandis qu'une députée se plaint de devoir manger des pâtes plus qu’à l'ordinaire avec son salaire de 5000 euros et que le patrimoine des...
Max Ernst. Ciel gris. Paysage immobile. Ambition automnale. *** Vu de ma fenêtre, Des toits et un arbre Duquel un oiseau me regarde. *** Il fait frisquet. Des voitures filent Mais pas un chat. *** Les tuiles obliquent, Dévalent en pente. Une mousse s'obstine....
Veronica Barrett. Photographe. Je dépose sur la toile des textes personnels ou d'auteurs qui me sont sympathiques, sans autre intention que m'amuser, telles ces petites embarcations improvisées de feuilles et de brindilles qu'enfant je posais sur le ruisseau....
Magdalena Wanli. Photographe. J'ai toujours songé à la mort comme un versant ignoré de l'existence qu'il me faudra un jour arpenter. Je l'ai souvent désirée par contrariété avec la vie mais elle est restée, jusqu'à présent, indifférente à mes suppliques....
Renata Bonczar. Peintre. Je fais mon coming out : Je suis matérialiste. Je sais, c'est dur à admettre et à reconnaître mais l'évidence perce la couche de mondanité. Certains de mes amis penseront que c'est le délire d'un individu à l'ambition contrariée,...
Pierre Magré. Peintre. Brève parenthèse du sommeil. Dehors il pleut des trombes de scandales, d'affaires, de mesures qui s'abattent sur moi, impuissant à les éviter. Triste spectacle où le système met en scène l'obscénité de son agonie. Si les crises...
Chiné on the web. Du ventre de ma mère à celui de la terre voilà mon itinéraire. Pas de quoi être fier je suis juste le destinataire. Chuis pas né à Nanterre, à Malesherbes y'a aussi le RER. C'était pas la misère, le daron militaire la reum secrétaire....
Kilian Schönberger. Photographe. J'ai longtemps cherché mon âme comme on cherche avec inquiétude les lunettes qu'on a sur le nez. Quand j'ai reconnu, je ne sais comment, qu'elle n'était ni perdue ni égarée, qu'elle avait toujours été là, qu'elle est moi,...
Paul Gauguin. Un ami est décédé. Parti sans rien dire, pressé par une mort hâtive. Son âme juvénile ravie en plein midi de l'existence. Qu'avait-il de si important à faire de ce coté-là qu'il s'emporte à cet âge précoce ? Mais la mort ne délivre jamais...