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Isabelle Sauvageot. Peintre.
Les anciens invoquaient les Muses.
Nous, c’est nous-mêmes que nous invoquons.
Je ne sais si les Muses apparaissaient – sans doute était-ce selon l’invocation et l’invoqué – mais je sais bien que nous, nous n’apparaissons pas.
Que de fois je me suis penché au-dessus du puits que je crois être et bêlé "aâh" pour entendre un écho sans rien entendre que ce que je voyais – la vague lueur sombre dont l’eau resplendit tout en bas, dans l’inutilité du fond…
Pour moi aucun écho…
Rien qu’un visage, vaguement, qui doit être le mien, ne pouvant être de nul autre.
C’est une chose presque invisible, hormis que j’y vois comme lumineusement, tout au fond…
Dans le silence et dans la fausse clarté du fond…
Drôle de Muse !…
Fernando Pessoa. Le gardeur de troupeaux. Poésie / Gallimard. Page 167.
(J’espère ne pas avoir commis d’impair ou de sacrilège en publiant un poème de Pessoa sous un titre aussi frivole. Je l’avais écris plusieurs jours auparavant sans rien présumer d’une quelconque publication ultérieure. Puis m’est venue à la lecture de ce poème une subtile résonance – qui ne concerne que moi – une correspondance évidente, alors j’ai décidé de garder le tout en faisant fi de mes scrupules.
Ne soit pas froissé, ami(e) lecteur, considère que je ne suis personne.)
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