Le passé n’existe plus ; pourtant il pèse dans ma mémoire.
Histoires fugaces, prétentions juvéniles, expériences fondatrices.
Le passé ne se résorbe pas dans le présent, il traîne en rechignant de s’effacer.
Putain d'existence !
Les traces ont jaunies.
Illisible est le sens.
A défaut d’aimer ; la poussière de l’inconséquence a recouvert mes ambitions.
Le rien rempli mes jours d’un évident constat qui confine à la nullité, tandis que le faire m’accable d’invectives.
Dans quelle étagère ?!
Que reste-t-il des décombres ?
Une séquence unique pleine de circonspection.
Un silence qui demeure.
Je ne comprends rien ; jusqu’à ce qu’un chardonneret me délivre par son chant inopiné.
Moi-même.
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