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Journal d’un Métaphysicien de passage.
Déambulations, soliloques, billevesées et autres histoires à dormir debout.
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Moebius. Dessinateur. De quelle substance était tissé ce rêve ? Je décris. Je suis - Je veille. Je veille je suis. Je suis en veille. Entre tête et cœur, suspendu dans un espace non localisé, sans forme ni identité définie. Je suis présence immobile veillant...
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Photo perso. Les élections présidentielles s’annoncent précocement. Déjà pléthores de candidats potentiels et putatifs se présentent. Chacun(e) avec ses slogans, ses éléments de langage, ses discours creux, son narratif soporifique, son idéologie ringarde....
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Joaquim Sorolla. Peintre. Le passé n’existe plus ; pourtant il pèse dans ma mémoire. Histoires fugaces, prétentions juvéniles, expériences fondatrices. Le passé ne se résorbe pas dans le présent, il traîne en rechignant de s’effacer. Putain d'existence...
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Laura Fontaine. Photographe. La vie ?, C’est l’expérience directe – et personnelle – de la réalité. ------- Le manque de reconnaissance est la cause de grands maux, individuel et collectif. Moi-même.
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Babak Mehrafshar. Photographe. Avec l’apparition de l’Hantavirus j’ai le sentiment d’un déjà vu, d’un déjà entendu. Les mêmes acteurs sont invités sur les plateaux, les mêmes propos rassurants teintés d’incertitude anxiogène sont tenus. Il y a comme un...
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Georges Mazilu. Peintre. Nul ne sait quand la camarde viendra nous cueillir. Nul doute qu’elle sera au rendez-vous. Qui que tu sois, elle exécute une justice équanime qui n’épargne personne. Elle peut surgir à tout moment, c’est pourquoi il faut être...
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Martin Parr. Photographe. Il est des moments volatils où un subtil effluve vous effleure. Touché par la grâce le temps s’interrompt et l’espace s’immobilise. Là ; rien ne manque. Tout est à sa place dans un parfait équilibre harmonieux. Aucun besoin ni...
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Photo perso. Silence..., solitude..., sommeil… Les ornières de l’habitude ont dressé des rails sans imaginaire. L’errance ne guérit pas de l’exil. Le regard est borné par le convenu, le connu, le repérable. Il est prisonnier d’un savoir qui est un placage,...
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Photo perso. J’arrive à la fin de la page. Les muses parties, l’inspiration s’est tarie. Ma plume devient pesante tandis que des pensées puériles m’agitent. Est-ce ainsi que les histoires finissent ? Charriées sans complaisance par le flot du temps jusqu’à...
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Joseph Sudek. Photographe. Je récapitule. Parti de pas grand-chose, arrivé à rien ; le constat est implacable. Si la trajectoire ne contredit pas la réalité, celle-ci fut néanmoins ponctuée de rencontres remarquables, de joie profonde et de grâce subtile....
