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Elena Chernyshova. Photographe.
Depuis quelques temps, je ne saurais dire le moment précis, une mollesse, une pesanteur envahi mon cerveau. Je me sens devenir négligeant, désintéressé et presque indifférent à mes productions ainsi qu'à celles des autres.
Lire, comprendre, réfléchir me demandent de tels efforts que je les récuse aussitôt, préférant m'abandonner à la torpeur de l'ennui. Ma concentration n'excède pas quelques secondes et la plus infime distraction me dissipe pour le restant de la journée me rendant dès lors, infécond et improductif.
Sourde dépression, air du temps délétère, impuissance ou entropie naturelle ? Quelle que soit la cause, ses effets sont là. Et cette lassitude ne m'inspire que des mots, des mots, encore des mots. C'est à dire rien !
Des mots creux, dévitalisés, sans pouvoir.
Pourtant j'ai toujours de la rage, de la colère, de la haine prête à jaillir et à mordre. Mais cette pulsion qui n'a pas trouvé d'air pour se dissoudre, se retourne contre moi et m'inocule son poison.
Elle me consume de l'intérieur faisant de chaque pensée, de chaque émotion un combustible qu'elle dévore avidement.
Mes mots ne l'épuise pas et j'ai parcouru tous les chemins sans l'égarer. Je suis mal armé pour vivre.
Ne reste-t-il que le corps à corps pour en finir ou l'amour peut-il absoudre et résorber ce malentendu ?
Je n'ai, comme réponse, que des mots...
Moi-même.
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